Вечерта се спускаше над града и обвиваше сградите със своята тъмна мантия. Улицата опустя и само от време на време разлялата се тишина биваше прорязвана от стъпките на закъснял минувач. Младото момиче потрепери от вечерния хлад и се сви в одеялото, наметнато върху крехките рамене. Погледът й жадно обхождаше потъналата в мрак улица, но и последният закъснял минувач вече се беше прибрал.
– Стана студено, госпожице Клара. Мисля, че е време да ви прибера вътре.
– По-късно! Не ми е студено!

Всеки ден от най-хубавото място на света си тръгват физиците на Тео, отличниците от световните конкурси по математика, за които едва събираме пари да покажат колко са добри. Отиват си младежите, които тепърва ще раждат деца, които ще станат по документ французи, немци, англичани, дори… румънци.
Отиват си и хората на средна възраст, на които им стиска да променят живота си точно когато са изгазили най-трудната част и трябва да се радват на резултатите от своя труд – защото се страхуват за бъдещето си.
Отиват си дори по-яките старци, които трябва да дундуркат внучета зад Океана. Отиват си и бедните, защото да гледаш тютюн във фалирала Гърция все още е доста по-доходоносно. Заминават и роми, за да си вършат тяхната специфична работа сред едни по-богати и наивни „клиенти”, чиито джобове са много по-пълни от нашите. То кой ли не си отива…